Da retórica barata
Não sei bem em que se tornou este espaço. Até que ponto necessitamos da nossa própria aprovação?
Não sei bem em que se tornou este espaço. Até que ponto necessitamos da nossa própria aprovação?
escrevinhado por kanuthya no momento 1:23 PM 0 escrevinharam
No meu deserto não vejo abrigo
sem ter um amor neste mundo.*
É para mim dos mais belos desvios populares, o que criou a palavra vagamundo.
*O asterisco não marca erro, apenas um excerto de uma letra de Amália Rodrigues.
escrevinhado por kanuthya no momento 10:14 AM 1 escrevinharam
Um conhecido chama-a Isabel, a Lêndea. Nunca a leu, colocando-a na prateleira dos bestsellers a evitar.
Deliciei-me com os seus livros durante anos. Algo mudou, porém. Depois do autobiográfico Paula, ou talvez mais precisamente após Afrodite, uma nova autora surge, e é com tristeza e algum espanto que me deparo com as imagens menos conseguidas, as repetições, o empobrecimento do estilo. Talvez não pudesse ser de outra forma, após a travessia da dor.
escrevinhado por kanuthya no momento 10:48 PM 1 escrevinharam
O livrinho ficou pousado na mesinha-de-cabeceira por mais de um ano. Tendo a fugir de existencialistas. Aceitei a perturbação neste Natal, a mesma que me costumam causar autores russos, e gostei, muito embora prometendo como de costume visitas muito espaçadas, evitando mini-depressões, protegida momentaneamente pelos tons quentes do quarto que deixei, rodeada de barcos pelas paredes e móveis, com o barulho das ondas no ouvido. Os livros lidos nesse quarto têm outro sabor.
escrevinhado por kanuthya no momento 10:34 PM 1 escrevinharam
Giuseppe Arcimboldo, L'inverno
escrevinhado por kanuthya no momento 5:37 PM 2 escrevinharam
Creio ter Agosto em casa, aguardando ser lido. A Grande Arte foi devorada num instante. A voracidade na leitura assusta quando não se tem a estante mor ao alcance da mão, quando se vão trazendo os volumes que a bagagem precária permite.
Deste senhor costuma-se dizer que inaugurou a literatura brutalista, não sei se pelo facto de os seus criminosos serem particularmente amorais, se pelo facto de a vida assustar tanto aos que nomeiam estilos de escrita ou de qualquer outra forma de arte.
escrevinhado por kanuthya no momento 11:20 PM 3 escrevinharam
escrevinhado por kanuthya no momento 11:08 PM 4 escrevinharam
Ai, o vício de narrar destrambelhadamente, misturando tempos a bel-prazer...
Nas alturas, remoída pelo vento que abanava o aparelho (por que será que fico sempre sentada junto das asas?), acompanhava-me este senhor numa outra viagem, esta pelos meandros da massinha que nos permite todas as viagens. Em Memória de Nova Iorque e Outros Ensaios aguçou-me o olhar para o senhor que se segue, num deleite de sentidos que me fez esquecer o sangue pulsando furioso nas veias cansadas.
escrevinhado por kanuthya no momento 12:34 PM 1 escrevinharam
calma...
está quase...
escrevinhado por kanuthya no momento 3:45 PM 0 escrevinharam