tag:blogger.com,1999:blog-73416022024-03-08T03:39:21.026+01:00quiromanciaskanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.comBlogger361125tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-19579394153897912342017-05-18T01:29:00.001+02:002017-05-18T01:33:33.170+02:00Do cão<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMFgkmEKJdLwfgE71mDZ9L54uWdOBfxNnjkXBwlX2peHjL16qVqh-r9gz4JBCoSq_-dbK3VnacEXJXREv1BOwYWNpXhGJlhIML9f-anDdHvb1PeW6u-CLdsDpQEIZnDVfyJqM-og/s1600/18575170_10154847755884865_778279397_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="142" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMFgkmEKJdLwfgE71mDZ9L54uWdOBfxNnjkXBwlX2peHjL16qVqh-r9gz4JBCoSq_-dbK3VnacEXJXREv1BOwYWNpXhGJlhIML9f-anDdHvb1PeW6u-CLdsDpQEIZnDVfyJqM-og/s320/18575170_10154847755884865_778279397_o.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 16px;"> </span><span style="background-color: #cfe2f3; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 16px;"> ©Foto de José Alves</span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 16px;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">O que intrigava Frânio era se o cão não queria a vida ou se
era a vida que não lhe queria.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Onde está ele?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Lá, no mesmo sítio. Só à espera mesmo. Frânio falava
arrastado, palavras voavam difíceis no ar espesso de Março.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- E cão lá espera alguma coisa?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Esse espera. Que a não vida lhe leve.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Você tem cada uma. Cão não conceptualiza. Para isso
esperar, teria de pensar. Na vida, na morte.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Não digo assim que pensa na morte. Só na não vida.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Agora que a noite descera, Tuca pensava nas palavras de
Frânio. O manto escuro não trouxera sequer uma brisa piedosa. Esse cão lhe dava
raiva já. Invadia o descanso do serão. Esperava ouvir um chiar de pneu, um
ganido e que se acabasse tudo de uma vez.
Não era a morte que lhe perturbava. Era essa espera angustiada pela
reposição de equilíbrio. A coisa viva tinha de ter instinto primordial. Por que
se entregava dessa forma?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Irritado com sua quase obsessão, ergueu-se do sofá e
espreitou pela janela mais uma vez. Não adiantava. Continuava ali, no meio da
rua, respirando ainda nessa improbabilidade absurda, com tantos carros e
kupapatas a passar, nenhum que lhe acertasse e repusesse o seu sossego.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Nada.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">O cão não parecia incomodado. Não jazia em estertor, não
exibia ferimento, não exalava lamento. Sereno em sua entrega.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Cão sofrerá de idiotia ou loucura como os malucos que
caminham horas junto da via, vociferando diálogos com quem não vemos e se atravessam diante dos carros
que lhes esmagam?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Não vocifera esse cão, será um louco manso, sereno e
ignorante, lhe falhou a centelha que leva animais à auto-preservação.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">É magro o cão, mas nunca lhe havia pensado como infeliz. O
lombo é falho em pêlo já, ou desde sempre, as orelhas cobertas de crostas e
outras feridas ainda abertas, ninguém lhe cuida ou enxota as moscas que o
perseguem. É isso, decide então. Cão infeliz não tem, esse é só como os outros
que vê por aí, não tem noção do perigo, de como vai cessar de viver a qualquer
instante. Feliz é ele, que nada sabe ou entende.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Manhãzinha sai para o trabalho e cão não mais está. Acordou
para a vida, pensa, pela ausência de sangue no asfalto escasso.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">-Viste, Frânio? Cão afinal ganhou juízo, ou alguém o xotou
finalmente dali.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Lhe encontrou.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- O dono?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Tinha querer. Não me acreditaste.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Se explica, só.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Frânio o olhou entre o que não sabia definir, pena e
descrença na compreensão. Doutor, doutor, e nada compreende da vida. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Sossega agora.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Meia volta e reentrou na casa, portão a uns passos dali.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">- Maluco, esse. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Tuca entrou no carro, depositou os calhamaços no banco do
passageiro e seguiu, rua finalmente livre.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Frânio caminhou para o fundo do quintal, puxou o banco e
sentou sob a mangueira, pés junto de terra revolta.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Noite funda, se acocorou junto do cão. Cheirava mal, o pouco
pêlo, a caspa, as feridas, o pús, a noite lhe dava algum descanso das moscas,
as pulgas não tiravam folga com ou sem luz do sol. Lhe afagou. O primeiro afago
do cão. Que sentiria. Que pensaria. Cão ficou só quieto, aceitando tudo como de
costume. Leu nos olhos, como já lera o olhando só de mais longe. A proximidade
só lhe confirmava. A vida não tem querer, mas esse cão tinha. As duas mãos o
afagavam agora junto do cachaço. O olhar seguia o mesmo, no pedido. O estalar. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Tuca ainda pensaria que o havia feito para repôr o seu
sossego, a ordem da rua limpa na suja cidade. Não sabia nada. O cão sabia.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 16px;">©</span></o:p></div>
kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-58934251955361759342015-05-03T20:19:00.002+02:002015-05-03T20:19:37.210+02:00Não há recomeços.kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-59772820982985013632011-09-20T18:01:00.002+02:002011-09-20T19:13:44.583+02:00de onde somos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvGfEoylPVHKfgLS3x9br8AXCV7TZT5RIpEImdSXlkQPqFOGlLzPtRpUYUa64d3jKcShtGTYGL7MoPIOdLuOx67wjO0qvg0v9AbIo9EZBc1STB0onpBxrvabsWfsG3xIzNRBm33g/s1600/crDSC02302.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvGfEoylPVHKfgLS3x9br8AXCV7TZT5RIpEImdSXlkQPqFOGlLzPtRpUYUa64d3jKcShtGTYGL7MoPIOdLuOx67wjO0qvg0v9AbIo9EZBc1STB0onpBxrvabsWfsG3xIzNRBm33g/s320/crDSC02302.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5654472668922490002" border="0" /></a> Primeiro, busco saber que fluído corre até à pena. Gostava de me certificar não se tratar de fel. É feio. Faz mal. É fétido.<br />Ninguém deve criticar o seu próximo por este ter e valorizar uma vida mais tranquila do que a que conheceu, talvez, no passado. É humano. Buscamos conforto, um tecto seguro que não nos caía a cada instante em cima e deixe entrar vento gélido ou traga a imúndice da rua. Limpamos o calçado, ao passar a soleira da porta, deixando lá fora os lixos do mundo. Limpamos também os olhos, os ouvidos, queremos os momentos de paz que merecemos.<br />Muitos angolanos e naturais de Angola residem em Portugal. Não, não é a mesma coisa, necessariamente. Há naturais de Angola que sempre se consideraram portugueses. Não é crime. Nem errado. Simplesmente é. Há também os que se consideram ambas as coisas, angolanos e portugueses. Natural. Vivências marcantes e longas, afectos, raízes em ambos os locais. Na modernidade torna-se imperioso melhor compreender as múltiplas identidades, que nos devem enriquecer, ao invés de trazerem conflito interior, dúvida e dever de escolhas singulares. A muitos a vida levou a multiplicidades. Contudo, há, de um modo muito geral, um carinho e especial orgulho, nestas pessoas, quando referem a sua naturalidade. Muitos continuam a afirmar que esta última se sobrepõe a questões de nacionalidade, sendo fulcral nas suas identidades. São, sempre foram, sempre se sentiram, continuam a sentir-se angolanos.<br />Reunem-se, ainda, tantos anos depois, em funjis de domingo. Encontram-se anualmente, revendo colegas e amigos de escola, para confraternizar. E recordar. De memórias somos feitos.<br />Repetem, com orgulho e, não raras vezes, lágrimas, o seu amor pela terra mãe. E pelas pessoas, falam muito das pessoas. As pessoas continuam lá. Angola não passou a ser desabitada desde que saíram, em convulsão, de vossas terras natais ou de longa permanência e com a qual dizem manter profundos laços de afecto.<br />Hoje podem recordar ainda melhor. Já não dependem de encontros e troca de fotografias, de visionamento de filmes em salas escuras improvisadas, em que recordam as visitas à Senhora do Monte, os piqueniques e tardes de praia na ilha ou no Mussulo, as idas ao Miramar, os passeios na Restinga. Podem, ainda, quando desejam, seguir a actualidade desses países. E assim o faz grande parte. A partir de suas casas, acedem a sites, a redes sociais, e confraternizam agora segundo as excelentes possibilidades que nossa era permite. Aqui. Neste canto do mundo.<br />Levanto-me e vou buscar um copo de água. Posso fazê-lo tranquilamente, de tal modo que o gesto não me faz reflectir. É somente um entre muitos gestos do meu dia-a-dia. Tomo a minha água sem receio de contrair uma doença, de forma geral. Caso a contraia, raridade, posso deslocar-me até ao posto de saúde mais próximo. Posso reclamar do tempo de espera, do atendimento. Mas ele chega. Se não chegar, posso reclamar. Posso circular livremente. Sem que a polícia me maltrate, sem que me peça suborno, sem que ponha e disponha da minha vida, como se esta se tratasse de uma folha de papel sujo, a amarrotar e jogar fora. Impunemente. Posso tentar afzer valer os meus direitos, conforme tento cumprir os meus deveres. Muita coisa pode não funcionar pelo melhor, mas a minha voz é escutada. Sem que tal signifique poder ser presa sem qualquer crime ter cometido. Resido num país em que um governo não toma para si a constituição, mudando-a a seu bel prazer. A vida está difícil, a crise grassa. Mas aqueles direitos básicos ainda ali estão. E para quem acredite e se preocupe, justamente, que estes sejam diminuídos a cada dia, existirá, quiçá, na vossa consciência, pelo menos a noção de que as realidades não são equiparáveis nestes pontos referidos. <br />E toma a sua água. Potável. Senta-se novamente, e continua seguindo os seus grupos favoritos, os seus fóruns, que lhe trazem notícias e recordações lindas dessa tal terra. Escuta a sua música, a música com que cresceu, ao som da qual tanto dançou e foi feliz ou infeliz.<br />Já saiu para a rua, no país que o acolhe há tantos anos e que também pode chamar de seu, para defender seus direitos. Não o faz pela terra que ficou lá atrás, mas que diz continuar a amar do mesmo modo. Tem todo, todo o direito de assim fazer. É livre. Quer concentrar-se no presente, tem já suas pesadas preocupações (aqui não reside ironia), quer paz e sossego. E isso também não é crime. Mas pense antes de dizer, na próxima vez, se aquela continua a ser a sua terra. E tome a sua água.kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-82841327605225985512011-05-24T00:18:00.003+02:002011-05-24T00:36:38.823+02:00the enemy within<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ-uM4JvzMAoVtMmAtyDM_6_JJ4bNzIOnERRrreuQZzRwJKTygxIWRxA0SPg7I74Ig9JowhgeFfBxkWo0Z_hgzS_DHrE2hbELqcVYbEN6h97BbMUHF12NJE63PdPsyAWxZx1GSlw/s1600/size_590_strauss-kahn-novo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ-uM4JvzMAoVtMmAtyDM_6_JJ4bNzIOnERRrreuQZzRwJKTygxIWRxA0SPg7I74Ig9JowhgeFfBxkWo0Z_hgzS_DHrE2hbELqcVYbEN6h97BbMUHF12NJE63PdPsyAWxZx1GSlw/s320/size_590_strauss-kahn-novo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610043251680326354" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">(in exame.com)<br /></span></div><br /><br />A <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Visão</span> desta semana traz, como seria de experar, uma reportagem sobre o caso Strauss-Kahn.<br />Admito dúvida acerca da autoria textual do editorial da revista. O artigo em si, porém, leva-me a pensar que um e outro (editorial e artigo), mesmo que não tenham sido redigidos pela mesma pessoa, partilham idiotice e discurso irresponsável que leva à alimentação de preconceitos.<br /> Da chamada na capa - <span style="font-weight: bold;">"Caso Strauss-Kahn, O Mistério do Quarto 2806"</span> - não há crítica a fazer. Inocente até prova em contrário. Basta folhear uma vez para que encontre, junto a foto destacada do indíviduo, o brilhante título que leva à página 78: <span style="font-weight: bold;">"O homem que gosta de mulheres"</span>. Estou-me nas tintas para que me chamem de chata ou bem pior. Sim, a frase tem de ser contextualizada: tem origem em declarações do próprio a um jornalista do Libération, respondendo a quais seriam, em sua opinião, os pontos fracos que seriam provavelmente alvo de ataque por parte dos opositores na campanha presidencial de 2012 - <span style="font-weight: bold;">"Gosto de mulheres. E depois?" </span>(E depois, senhor Kahn, consta que um significativo número destas não goste assim muito de si, já que não parecem cair voluntariamente em seus braços...).<br /> Mas o editorial não fica por aqui. Há que acrescentar algo à caracterização do senhor em causa: <span style="font-weight: bold;">"sedutor incorrigível"</span>.<br />Passo para o artigo da página 78. Não me devia espantar, mas constato que o artigo é da autoria de uma jornalista. Igualmente grave e ridículo se fosse de um jornalista. Mas não deixa de ser significativo...kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-91463002023008007552010-08-18T00:32:00.000+02:002010-08-18T00:33:40.816+02:00Chagas de Salitre, Ruy Duarte de Carvalho<p>Olha-me este país a esboroar-se</p><p>em chagas de salitre</p><p>e os muros, negros,</p><p>dos fortes roídos pelo vegetar</p><p>da urina e do suor</p><p>a carne virgem mandada cavar </p><p>glórias e grandeza</p><p>do outro lado do mar.</p><p>Olha-me a história de um país perdido:</p><p>marés vazantes de gente amordaçada,</p><p>a ingénua tolerância </p><p>aproveitada em carne.</p><p>Pergunta ao mar, que é manso</p><p>e afaga ainda a mesma velha costa erosionada.</p><p>Olha-me as brutas construções quadradas:</p><p>embarcadouros, depósitos de gente.</p><p>Olha-me os rios renovados de cadáveres,</p><p>os rios turvos de espesso deslizar</p><p>dos braços e das mãos do meu país.</p><p>Olha-me as igrejas restauradas</p><p>sobre ruínas de propalada fé:</p><p>paredes brancas de um urgente brio</p><p>escondendo ferros de educar gentio.</p><p>Olha-me a noite herdada,</p><p>nestes olhos de um povo condenado a amassar-te o pão.</p><p>Olha-me amor, atenta podes ver uma história de pedra</p><p>a construir-se sobre uma história morta</p><p>a esboroar-se em chagas de salitre.</p><p><br /></p><p> in A decisão da idade</p><p></p>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-75888783495906024282010-06-18T20:31:00.002+02:002010-06-18T20:33:13.472+02:00Graças<span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /><br />Se tens um coração de ferro, bom proveito.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo o dia.</span><br /><br /> José Saramagokanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-29534318853902827502010-04-29T01:27:00.000+02:002010-04-29T01:27:52.471+02:00Chico Buarque fala sobre racismo.<object style="background-image: url(http://i4.ytimg.com/vi/sD2sjAw9mlM/hqdefault.jpg);" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/sD2sjAw9mlM&hl=pt_PT&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/sD2sjAw9mlM&hl=pt_PT&fs=1" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash" height="344" width="425"></embed></object>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-58634193210696546642010-02-08T03:36:00.002+01:002010-02-08T03:41:20.026+01:00Amigalhaça,<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVd813gk6gzDRw1u9GiedFrOhtn7kddeXZOoqX2Ak72GFdsjANq-r1_NwZ0dwrJ3Pe-nXO4FGnqyQi8s9Rs9ylNG_vYB9Cwi_XCY-LVcVF_ZzfTqFgsw2LhqCXi9P0Fn9tUDKYlg/s1600-h/DSC03998.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVd813gk6gzDRw1u9GiedFrOhtn7kddeXZOoqX2Ak72GFdsjANq-r1_NwZ0dwrJ3Pe-nXO4FGnqyQi8s9Rs9ylNG_vYB9Cwi_XCY-LVcVF_ZzfTqFgsw2LhqCXi9P0Fn9tUDKYlg/s320/DSC03998.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5435696645088975122" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;"><br />Tu conheces bem os meus silêncios. E sabes compreendê-los, como compreende bem quem sabe amar.</span> <span style="font-style: italic;">Nunca me esqueço de ti.</span>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-50817376678463817212009-12-06T17:36:00.001+01:002009-12-06T17:36:26.450+01:00Victor Jara - El arado<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/RgSypCtwbk0' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/RgSypCtwbk0'/></object></p></div>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-14636072337068646752009-12-06T17:32:00.001+01:002009-12-06T17:32:15.870+01:00Victor Jara Poema 15<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/QIhHTGYkkHU' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/QIhHTGYkkHU'/></object></p></div>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-28113869832522580502009-10-16T19:01:00.001+02:002009-10-16T19:01:44.804+02:00Ex-líder de KKK - Johnny Lee Clary<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/TBwIRq_hmjg' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/TBwIRq_hmjg'/></object></p></div>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-11474815360422152692009-08-30T03:39:00.001+02:002009-09-01T01:43:21.622+02:00um dia no mês forte do estio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD1_80fivZ9_YZDvXlkB25IjtpEriRg84-3VDnv_tWb_EVDDL9E61nSQJyg7kHCb3H6EOHoogF_iOZd9EGxn7SnYezWUyWWmTyRIFxGEut5BoADoAku4b3W9fmitBdOOksAYnxYQ/s1600-h/crDSC03836.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD1_80fivZ9_YZDvXlkB25IjtpEriRg84-3VDnv_tWb_EVDDL9E61nSQJyg7kHCb3H6EOHoogF_iOZd9EGxn7SnYezWUyWWmTyRIFxGEut5BoADoAku4b3W9fmitBdOOksAYnxYQ/s320/crDSC03836.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376274735476214594" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">Da paz em companhia de mar santo.</span><br /></div><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3gmX04XBRiJqPcvWk__Y-PDu_IMTwUuehjWKp35Q4c0XkpfFiyVpGauu6oGT5pEfDCkVLCKH1hQcqFNt9zbdL7Z2cIaSxVszGCETfptoyGqgPhfqrXpB5pWpUAEjferAiLc5kfg/s1600-h/crDSC03845.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3gmX04XBRiJqPcvWk__Y-PDu_IMTwUuehjWKp35Q4c0XkpfFiyVpGauu6oGT5pEfDCkVLCKH1hQcqFNt9zbdL7Z2cIaSxVszGCETfptoyGqgPhfqrXpB5pWpUAEjferAiLc5kfg/s320/crDSC03845.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375565683831227330" border="0" /></a><span style="font-style: italic;">Dos recantos que se fazem nossos.</span><br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoGhRnlgdifneFnI1yYw46Q1wNU3gydoJysjHdl0U6Tkuj3QsYALQ_VDVQjS8WMssWNF9WqEOqurThkdPfmnLrKDbybNiOUTqmmZ-XrZK4Jq6u5Ul386VQzUiRKOHJC5fD2tO_Wg/s1600-h/crDSC03856.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoGhRnlgdifneFnI1yYw46Q1wNU3gydoJysjHdl0U6Tkuj3QsYALQ_VDVQjS8WMssWNF9WqEOqurThkdPfmnLrKDbybNiOUTqmmZ-XrZK4Jq6u5Ul386VQzUiRKOHJC5fD2tO_Wg/s320/crDSC03856.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375565844695246722" border="0" /></a><span style="font-style: italic;">Das irmãs na sombra, sonhos com sol.</span> </div><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfjF1_8vMKPXuxPECvboeOB-WEA0DyXJ9QOlF1o8WfEHmg_nVxnvRygetlQYcK4XJKrDsNRuE2l1x9_tqYplkGzBR5rxrnnom5MHVT_I4YzQLYHD8bGzItyXiiUkZ-0QYhgkIsAg/s1600-h/crDSC03854.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfjF1_8vMKPXuxPECvboeOB-WEA0DyXJ9QOlF1o8WfEHmg_nVxnvRygetlQYcK4XJKrDsNRuE2l1x9_tqYplkGzBR5rxrnnom5MHVT_I4YzQLYHD8bGzItyXiiUkZ-0QYhgkIsAg/s320/crDSC03854.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375565966900616114" border="0" /></a><span style="font-style: italic;">Dos passos em conjunto, mesmo quando sós aparentam estar.</span> </div>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-82940450762476509392009-07-20T10:37:00.001+02:002009-07-20T10:37:27.827+02:00Travadinha 'Mar'mila'<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/J9rM0h5Nvt8' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/J9rM0h5Nvt8'/></object></p></div>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-14017882449651345982009-07-11T02:34:00.002+02:002009-07-11T02:37:25.709+02:00Língua-mãe<strong>volto a ser pequeno<br />como dantes para ir para a escola<br />onde aprendi os números e as letras<br />as ciências e as línguas.<br />mas desta vez não aprenderei<br />nem letras nem línguas<br />nem ciências nem números.<br /><br />aprenderei a ouvir o povo das sanzalas<br />dos dongos dos rios das canoas do mar,<br />nos musseques e no morro da Maianga<br />as velhas contando coisas doutras eras.<br /><br />que me interessa saber a língua de Voltaire,<br />de Goethe e Shakespeare,<br />se não sei o cantar das glebas negras?<br /><br />se não sei o dizer dos marimbeiros,<br />os tocadores de tchingufos e kisanjis<br />quando entro calado pelos quimbos?<br /><br />e o dizer compassado dos batuques<br />os cantos ritmados das massembas<br />as histórias do povo e as lendas do passado?</strong><p style="text-align: left;"><br /><br /><strong style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 0);">Henrique Guerra</strong> </p>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-48589656384309920542009-06-07T23:03:00.003+02:002009-06-07T23:05:59.029+02:00Psst<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnogmcy20Tbw4Wm469QI4pr2oRrOe_lxAn8jhERpgQMdIVNBiuTy1sAtMX06_zvS5w7JUHtOZFDxOXY_Ga3ysfVoER8uoX5VSCqxr4M7IJ5J5ltAsPUlbkFiUR-_6b-odlxY3ZXQ/s1600-h/clouds_darkly+by+Zerodaj.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnogmcy20Tbw4Wm469QI4pr2oRrOe_lxAn8jhERpgQMdIVNBiuTy1sAtMX06_zvS5w7JUHtOZFDxOXY_Ga3ysfVoER8uoX5VSCqxr4M7IJ5J5ltAsPUlbkFiUR-_6b-odlxY3ZXQ/s320/clouds_darkly+by+Zerodaj.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344694422764688130" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">(photo by Zerodaj, letssingit.com</span>)<br /></div><br />Importam-se de sair de cima da minha cabeça?<br />Grata pela atenção.kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-87918490883558514832009-05-19T19:19:00.003+02:002009-05-19T19:27:50.428+02:00Tê-los no sítio<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1CT1NQuaq_EfY-KY6vMUfU4MRqsmYA7oBvD5Znx58r1cjpt4ItTJic7yce69LsGTJP6M6k-4oRgzlWDHSO6nI2-xQ0dToVdFuR-oCW2RemA0ro57wA3wPffX6spjAPH9xcuO8fQ/s1600-h/tomatos_sm.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 318px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1CT1NQuaq_EfY-KY6vMUfU4MRqsmYA7oBvD5Znx58r1cjpt4ItTJic7yce69LsGTJP6M6k-4oRgzlWDHSO6nI2-xQ0dToVdFuR-oCW2RemA0ro57wA3wPffX6spjAPH9xcuO8fQ/s320/tomatos_sm.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337587954348597570" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"><span style="color: rgb(153, 153, 153);">xabcpetwear.merchantquest.net</span></span><br /></div><br />Quem zwela <a href="http://www.noticiaslusofonas.com/view.php?load=arcview&article=22463&catogory=Manchete">assim</a>, não é gago.kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-80254412982244031722009-04-22T00:06:00.005+02:002009-04-22T01:12:21.885+02:00onírica idiota<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEFwM8Nr27R_A_0-DKVZ3YHre3Tvr3cyeGQCQBdU2dEITYR8IXs2hwmA4dS39nI-j-w3yRnWdKdilJyZMvuANWFM1WIkZi8FYMumJkq3GUvIvCegWD2MrC3oKBNQaySpsBiMDYyA/s1600-h/2007-05-07-xl--Despertador_roto.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEFwM8Nr27R_A_0-DKVZ3YHre3Tvr3cyeGQCQBdU2dEITYR8IXs2hwmA4dS39nI-j-w3yRnWdKdilJyZMvuANWFM1WIkZi8FYMumJkq3GUvIvCegWD2MrC3oKBNQaySpsBiMDYyA/s320/2007-05-07-xl--Despertador_roto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327269564800463490" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">(lagranepoca.com)<br /></span></div><br />Após uma madrugada desesperadamente em busca de uma avenca que a namorada do meu irmão <span style="font-weight: bold;">tinha</span> de ter, e de ver míseros vasinhos com amostras da dita planta (sendo que eu ia adicionando à interessantíssima conversa que a minha mãe, um primor com flores, desgraçadamente nunca tinha tido sorte com avencas, e que é uma pena, uma vez que também as adoro), entremeada com a escolha de um suporte para vasos em macramé (sendo que a minha cunhada também queria muito um feito por mim, em criança...), a última madrugada de sonhos foi passada tentando consertar um despertador que não se calava. Eu mexia-lhe, outros tentavam a sua sorte, mexíamos nos interruptores, abríamos o despertador. E nada. Ele continuava berrando.<br />Geralmente tenho perfeita noção de que estou a sonhar, mas desta vez estava empenhadíssima em calar o despertador, sem me ter ocorrido que este efectivamente era o presente no meu quarto, aos prantos.kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-70616554917138522732009-04-19T03:28:00.001+02:002009-04-19T03:28:23.774+02:00Portishead - Roads<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/Vg1jyL3cr60' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/Vg1jyL3cr60'/></object></p></div>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-26117189699272294512009-04-01T20:37:00.003+02:002009-04-01T20:39:35.494+02:00David e Golias<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHtfmaYii4O_8gJJQanperPfVXjsszUf1yEeAMLfRH-meHcqj06ZjmH7w1f_VjfEDcOSQlb5RoruUEv6e9phOIatofgYsXninLZPFvQd66MZHL7Qd8zYZ87rnY53P4UlqvdjsiRQ/s1600-h/n809674357_2081957_7675copyright.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHtfmaYii4O_8gJJQanperPfVXjsszUf1yEeAMLfRH-meHcqj06ZjmH7w1f_VjfEDcOSQlb5RoruUEv6e9phOIatofgYsXninLZPFvQd66MZHL7Qd8zYZ87rnY53P4UlqvdjsiRQ/s320/n809674357_2081957_7675copyright.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319794123864273330" border="0" /></a><br />Até quando poderei ver traineiras?kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-72034659531168636722009-03-08T16:52:00.004+01:002009-03-08T17:35:32.284+01:00hojeQuem me conhece sabe bem que não sou de datas. Este poema, porém, enviado por uma querida amiga, é tão belo que não fica para amanhã.<br />Fazias anos hoje, E. E eu, que não sou de datas, como sabes, até me lembro disso.<br /><br /><p style="font-weight: bold;">Hoje,<br />Só canto para as Mulheres:</p> <p style="font-weight: bold;">As que passam na rua,<br />Aquelas que não saírem<br />Para a rua, as que se encontram<br />Na cozinha, no escritório,<br />Ao balcão, na enfermaria,<br />Na cadeia, no convento,<br />Na escola, no gabinete,<br />Na empresa, no sindicato,<br />No campo, no parlamento,<br />No lupanar ou na igreja,</p><p style="font-weight: bold;"><br /></p> <p style="font-weight: bold;">Orientando o tráfego dos homens,<br />Chorando o filho morto pelos homens<br />Ou o filho feito à força pelos homens,<br />Lavando a roupa suja dos seus homens<br />Ou consertando os nervos rebentados,<br />Pelo silêncio-garra dos seus homens,</p><p style="font-weight: bold;"><br /></p> <p style="font-weight: bold;">Essas Mães inconsoláveis<br />das Praças todas de Maio,<br />As mães de inocentes mortos<br />às ordens de homens-herodes,</p><p style="font-weight: bold;"><br /></p> <p style="font-weight: bold;">As mães fiéis junto às cruzes<br />Que homens-pilatos ergueram,<br />Mulheres, Mães, virgens-loucas<br />De todos os noivos-machos,<br />Primas, amigas, vizinhas<br />De casa, de luta e sonho,<br />De raiva, de crença e vida,<br />Companheiras, inimigas,<br />Minhas irmãs, minha Mãe.</p><p style="font-weight: bold;"><br /></p> <p style="font-weight: bold;">São Mulheres? Hoje basta.<br />É dia oito de Março:<br />Dia de eu pagar a renda<br />à Mulher-Mãe desta casa<br />Para onde há muitos anos<br />Mudei ao deixar a sua.<br />Por isso é que eu hoje canto<br />Só para as Mulheres: na rua<br />Ou noutro lado qualquer.</p><p style="font-weight: bold;"><br /></p> <p style="font-weight: bold;">Salve, Mulher e Mãe! Amén!<br />E seja o que Deus quiser.</p><p style="font-weight: bold;"><br /></p><span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal;font-family:Arial;font-size:12;" ><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 255);"><span class="Apple-style-span" style="font-size:130%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:14;"> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <span style="font-size:85%;"><span style="font-family:georgia;"> </span></span></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-family:georgia;font-size:85%;" >Lopes Morgado </span></span></span></span></span>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-77619510854360635712009-02-14T21:00:00.012+01:002009-02-19T18:56:18.060+01:00doces furtos, nº qualquer coisa<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg53JPpAqJTMYuL65_PpqICqA3cwKwkyQb5P1npZDUB1DrFSXzMDR06fVbjFPVNdOKMKJxMKU2HZVp9HxvaIZiTv7JTe1mSm7o4xEwNCVSJpUFin2Srxmxg_eMsNpAAwc7V3gm-rw/s1600-h/himmel+uber+berlin+.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 180px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg53JPpAqJTMYuL65_PpqICqA3cwKwkyQb5P1npZDUB1DrFSXzMDR06fVbjFPVNdOKMKJxMKU2HZVp9HxvaIZiTv7JTe1mSm7o4xEwNCVSJpUFin2Srxmxg_eMsNpAAwc7V3gm-rw/s320/himmel+uber+berlin+.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302745720676772226" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">in erasmuspc.com</span><br /><br /><div style="text-align: left; font-weight: bold;"><span>"Primeira Descrição de um Filme Verdadeiramente Indescritível</span><br /><span>Retirado de um primeiro treatment de Der Himmel Über Berlin (As Asas do Desejo)</span><br /><br /><br /><br /><span style=";font-family:webdings;font-size:100%;" >E nós: espectadores, sempre, por toda a parte,<br />voltados para tudo e nunca lá p'ra fora! </span><span style=";font-family:webdings;font-size:100%;" >1</span><br /><br /><br /><br /><span>Primeiro, mal podemos descrever alguma coisa, a não ser um desejo ou desejos.</span><br /><span>Assim se começa, quando queremos fazer um filme, ou escrever um livro, ou pintar um quadro, ou compor uma música, ou, de resto, inventar alguma coisa.</span><br /><span>Temos um desejo.</span><br /><span>Desejamos que pudesse haver alguma coisa e depois trabalhamos até que isso exista. Desejamos acrescentar alguma coisa ao mundo, alguma coisa mais bonita, ou mais verdadeira, ou mais exacta, ou mais útil, ou simplesmente alguma coisa diferente de tudo aquilo que já há. E logo no começo, em simultâneo com o desejo, imaginamos também já alguma coisa diferente daquilo que já há ou, pelo menos, vemos relampejar alguma coisa de diferente. Caminhamos depois nesta direcção em que vemos uma luz, na esperança de não nos perdermos pelo caminho e de não esquecermos ou trairmos o desejo inicial."</span><br /><br /><br />1) versos das <span>Duineser Elegien</span>, de Rilke, tradução de Paulo Quintela<br /></div></div><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">É como o amor. Sendo que, apesar de as musas abandonarem por vezes o artista, o primeiro dá merda com mais frequência.<br /><br /><span style="font-size:85%;">p.s. Obrigada, Professora T.</span><br /></span>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-46100651610351572942009-02-03T12:36:00.004+01:002009-02-03T19:55:43.945+01:00uma surpresa bonita e um empurrão meigo e necessário :)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnfVuU5mf4ciRFSdz_93ozoJLasY8yKc4gOwEUbXl8UKsHOvMcKaTyNufBg0jq4RijtB40vSlG4SVvZKgYNm7ClrZ30HNFRR-yY_dEi-HHv5LGH6r-0kwpR1J8OQCUSXutF1V2ow/s1600-h/blog_de_ouro%5B1%5D.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 176px; height: 163px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnfVuU5mf4ciRFSdz_93ozoJLasY8yKc4gOwEUbXl8UKsHOvMcKaTyNufBg0jq4RijtB40vSlG4SVvZKgYNm7ClrZ30HNFRR-yY_dEi-HHv5LGH6r-0kwpR1J8OQCUSXutF1V2ow/s320/blog_de_ouro%5B1%5D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298638434966948578" border="0" /></a>E eis que sou apanhada de surpresa por uma onda que me vem despertar de tão longa inactividade, lavando a cara da sem-vergonhice da quebrada promessa aqui feita, de voltar etc e tal. Já deviam saber que não sou de confiança.<br />Alguém com um nome como o da <a href="http://jelicopedres.blogspot.com">senhora </a>que me entregou este simpático prémio só pode ser boa gente. :)<br /><br />Eis as regras deste prémio, atribuído apenas a mulheres:<br /><div style="color: rgb(51, 51, 51);">1 - Exibir a imagem do selo</div><div style="color: rgb(51, 51, 51);">2 - Escolher seis mulheres diferentes a quem entregar o Blog de Ouro</div><div style="color: rgb(51, 51, 51);">3 - Deixar um comentário nesses blogs para que saibam que ganharam o prémio<br /><br />As minhas escolhas :)<br /><br />Quel - <a href="http://terrabrasilis.splinder.com">Terrabrasilis</a><br />Jo Ann - <a href="http://chezjoann.blogspirit.com/">Chez Jo Ann</a><br />Jessica - <a href="http://cartasafilosofia.blogspot.com/">Cartas à Filo-Sofia</a><br />Nanyca - <a href="http://zwelainanyca.blogspot.com/">Zwel' aí Nanyca</a><br />Ali - <a href="http://ali2africa.blogspot.com">Austin to Africa, Brazil to the Bay</a><br /></div>Fernanda - <a href="http://viajarnaviagem.splinder.com/">Viajar na Viagem</a>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-8650618822463963202008-11-25T08:27:00.002+01:002008-11-25T08:48:50.882+01:00So long, beautiful Sangoma...<div style="text-align: center;">Miriam Makeba<br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuWGhZ78cwnJLI_vgNp95nKBH-ajSIqRhzYZfOqmMyoayr0g-ecCfqtre5RnLQ2Y_UBli5hX2_sKdEpffaUTZPlbvVdADl3pSmLIKm6tFJUZSe61lLs7_fTf-9r2vPKlYh0U2RLw/s1600-h/MIRIAM_MAKEBA.2.png.big.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuWGhZ78cwnJLI_vgNp95nKBH-ajSIqRhzYZfOqmMyoayr0g-ecCfqtre5RnLQ2Y_UBli5hX2_sKdEpffaUTZPlbvVdADl3pSmLIKm6tFJUZSe61lLs7_fTf-9r2vPKlYh0U2RLw/s320/MIRIAM_MAKEBA.2.png.big.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272496346907422626" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPQu5dLmuNOp9DwkBck6VBiqmiQKhC47ELDIisXzynj4iYy1G1M7U4dD3GQxgJE_u8TAt5rz_XFPFLhdEpBPh0cG6FGh6XDHe2bujeF7f6ajrKcArDaefenW0P7kXyVpU4PisJtg/s1600-h/miriam2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 280px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPQu5dLmuNOp9DwkBck6VBiqmiQKhC47ELDIisXzynj4iYy1G1M7U4dD3GQxgJE_u8TAt5rz_XFPFLhdEpBPh0cG6FGh6XDHe2bujeF7f6ajrKcArDaefenW0P7kXyVpU4PisJtg/s320/miriam2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272497625761414450" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoY8fG7BJWNGCCrcdt3bvi9YGFsgnZAv6FzCpDmOg4qlHVUkbrBKlC94zr_D7gEWNEjcCdKvSnMfFmogGrAoUwugmkH_qU0xIBh7R1MUhvuLZFVbfomIf4s9pg7RXV6Iv8Fcntpw/s1600-h/makeba4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 212px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoY8fG7BJWNGCCrcdt3bvi9YGFsgnZAv6FzCpDmOg4qlHVUkbrBKlC94zr_D7gEWNEjcCdKvSnMfFmogGrAoUwugmkH_qU0xIBh7R1MUhvuLZFVbfomIf4s9pg7RXV6Iv8Fcntpw/s320/makeba4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272498018212387314" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTC5zjYMN8trbCDKr6MDyd2t-0XWZl79aFMpcadoU6EW_yTL8BCGr8zVw4Kh45eBUxyIhPQSANkgjc8dR7d7YBQZqfalXqOo6qApi3eQvT1a9PS-SLWVN5tncW3BKv4UsSAs0EaQ/s1600-h/makeba04.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 229px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTC5zjYMN8trbCDKr6MDyd2t-0XWZl79aFMpcadoU6EW_yTL8BCGr8zVw4Kh45eBUxyIhPQSANkgjc8dR7d7YBQZqfalXqOo6qApi3eQvT1a9PS-SLWVN5tncW3BKv4UsSAs0EaQ/s320/makeba04.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272496600118257874" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Thank you for bringing beauty and meaning to this world.<br /><br /><br /><br /></div>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-40539846563359917072008-11-24T10:03:00.005+01:002008-11-24T10:23:20.110+01:00de las noches de viento e mañanas de hielo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFx1ns5ACBcudFiob0gZzHUlCxUctgcO-uAx01oQafxHnFqeyRk5sXmQZtuVPIlVsCeUW7zaffn9YX_pR8DhU037H39y0lx6Y9Rt1GAFAyI86RZOrsSdP0wvv1OqTWh4OzPRHM8w/s1600-h/DSC00025.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFx1ns5ACBcudFiob0gZzHUlCxUctgcO-uAx01oQafxHnFqeyRk5sXmQZtuVPIlVsCeUW7zaffn9YX_pR8DhU037H39y0lx6Y9Rt1GAFAyI86RZOrsSdP0wvv1OqTWh4OzPRHM8w/s320/DSC00025.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272147669531994338" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-family: courier new;">As matinas em Madrid vão mostrando os traços do frio que a noite deixou, finíssimas camadas de gelo abraçadas às telhas.</span><br /><span style="font-family: courier new;">Em frente, uma vizinha cobriu suas flores com capas de plástico, tentando adiar o momento em que os vasos nas suas janelas dependurados deixarão de ter fortes cores, contrastando com a alguma monocromia dos edifícios.</span><br /><span style="font-family: courier new;">Esta noite o vento das montanhas prestou visita impetuosa ao vale, sobressaltando a vizinha, que se interroga se as plásticas protecções resistirão...</span><br /><br /><span style="font-family: courier new;">O ser humano conseguiu, de facto, fazer de seu habitat qualquer ponto no globo, praticamente, e os agasalhos foram-se tornando cada vez mais sintéticos e poderosos. Eu não acompanhei essa evolução do homo sapiens, não pelo frio, que não impera, pelo menos por enquanto, de forma forte por aqui, nesta cidade de que bem gosto. Madrid é a capital mais alta da Europa. Definitivamente, apesar de passar tempo considerável na lua, eu sou marinha, e o meu corpo grita-mo com veemência, zangando-se quando por paragens mais altas me aventuro.</span><br /><span style="font-family: courier new;">Calma, meu mar oceânico que teimo em chamar de mar, e sei que gostas de tal. Já vou.</span><br /></span></span>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341602.post-42969090390435998902008-10-23T11:04:00.004+02:002008-10-23T11:27:45.761+02:00da gestão do acondicionamento de itens comprados<span style="font-family:courier new;">As listas de supermecado serão, aparentemente, vistas por algumas almas como orgíacas, vergonhosos bacanais (os decentes são os pratos fundos de esparguete), misturando itens de convivência improvável. Nunca soube o que era a convivência improvável.<br /><br />Num momento muito escuro, há que aclamar com olés e palmas andaluzas quem nos faz rir ou sorrir.<br />Num momento muito escuro, há já um bom tempo, aproximo-me da caixa registadora do supermercado, apressada, apresentando umas caixas de gelado, sabores sortidos, como me havia sido solicitado (os minúsculos cubos de caramelo enterrados na cama do doce de leite, a antecipação da luta da colher de sopa em busca dos cubos, a batalha à mesa para ver quem os apanha) e pacotes de pensos higiénicos.<br /><br />Sou toda pela poupança de sacos plásticos e pela preservação dos meus dedos, gelados pelo gelado. Atiro, eco-economicamente, as parcas compras para um saco.<br />A moça da caixa atira os seios para cima da superfície, alçando a voz em descrédito e genuína preocupação.<br /><span style="font-style: italic;">Então não sabe que nunca se juntam os pensos a congelados?! É que se não... ficam mesmo gelados, percebe?<br /><br /></span>Senti a boca abrir e as palavras a chegarem velozes, traqueia acima, e num inusitado impulso de compaixão quase quase mudava a vida daquela mulher, explicando-lhe as maravilhas dos pensos e das cuequinhas colocadas no congelador. Depois contive-me e agradeci-lhe.<br />Não é todos os dias que demonstram tanta preocupação pela nossa mais-que-tudo.<br /></span>kanuthyahttp://www.blogger.com/profile/10122877805761483102noreply@blogger.com3